ORHAN: Ich sagte doch, ich meinte meine Mutter
Sei kurzen Wegs ins Schattenreich befohlen,
Drum fand das Eisen temperierte Butter,
Und ohne Schreie kippten ihre Sohlen.
KLEIN: Warum? Warum? Warum soll ich nicht kippen?
Warum nicht Sie? Warum denn diese Dame?
Kriegt einfach wahllos wer was in die Rippen?
Wer scheidet hier die Magermilch vom Rahme?
ORHAN: Ich weiß es nicht und werd es niemals wissen.
Sie auch nicht, wenn Sie fragen, fragen, fragen.
Sie spielen eine Platte, die gerissen,
Da lohnt es wirklich nicht, noch was zu sagen.
KLEIN: Sie meinten, jene Stimme sei nicht sprechend,
Sie zeige sich in Dingen, die geschehen,
Nun sagen Sie, was da ins Auge stechend,
Sie hieß, den Auftrag dieser Tat zu sehen.
ORHAN: Nun gut, Sie zeigen wirkliches Intresse,
Doch mag uns das Vergangene nicht leuchten,
Ich sah, daß sie die eignen Kinder fresse,
Und Blut klebt an den Händen, an den feuchten.
Sie werden meinen, all die Höllenmale,
Die meine Mutter zeigte, seien Spinne,
Ich geb es zu, mit meiner Freiheit zahle,
Ich nun, daß ich getraut dem eignen Sinne.
KLEIN: Recht raffiniert, Sie sahen Teufeleien,
Inzwischen da die Rache ist vollzogen,
Gestehen Sie, daß Zweifel möglich seien, |
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